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Enterrée la morte arrachée la fleur éperdu l'amour (Fatras, Jacques Prévert).
Seuls sont ceux qui restent
Publié le 25/07/2017
Elle n’est plus là. Je l’ai cherchée
partout. Sous le lit, derrière le lavabo. Non pas que ce soit très grand
ici, mais cela peut paraître immense lorsqu’on est une si petite chose.
Au début, j’ai cru qu’elle était partie pour un autre. J’avançais dans
la pièce avec précaution. Je me doutais qu’elle ne vivrait pas aussi
longtemps que moi. Ses jours étaient comptés et Dieu sait si je
redoutais ce moment. Pourquoi ne m’as-tu pas attendu ? N’as-tu pas pitié
de moi ? Je ne compte pas ? Je t’aime, Angèle.
Pourquoi ne m'as-tu pas attendu ?
Nous avions nos habitudes. Nous étions
réveillés tous les jours un peu avant le lever du soleil. Après un brin
de toilette, j’allais prendre un café et une tranche de pain rassis.
J’économisais mes gestes afin de ne pas la réveiller. Le déjeuner était à
11 heures et le dîner à 18 heures. Nous vivions au rythme du soleil.
Entre-temps, nous nous occupions à ne rien faire. Partout, je tournais
en rond, ici comme ailleurs. Elle ne bouge plus. Elle ne réagit plus. Je
ne peux pas entendre sa respiration. Je l’ai enfin retrouvée recluse
dans un coin. Je ne l’ai pas vue tout de suite. Pourtant, je connaissais
bien ses habitudes. Souvent, le matin, elle venait se poster sur un
coin de l’oreiller. Mais, aujourd’hui, elle est restée recroquevillée le
long de ce mur froid. Angèle est décédée dans la nuit. Nous avions une
étrange relation. Elle ne parlait jamais et ça m’allait bien. En
revanche, il m’arrivait par moment de lui chuchoter des mots ou des
pensées. C’était la confidente idéale. Elle était toujours d’accord.
Nous nous aimions. Désormais, je n’entends que le silence et cette
goutte d’eau qui tombe dans le lavabo d’une manière métronomique.
Parfois, en hiver, un grondement sourd fait trembler les tuyaux
dissimulés dans le mur. On entend souvent les voisins, car rien ne nous
protège d’eux.
Elle n’était pas bien grosse mon Angèle.
Mais elle me réchauffait le cœur et l’âme. Je l’aimais mon Angèle. Et
elle en pinçait pour moi. Je le sais. Je la protégeais d’une main forte.
Je l’enveloppais et mes mains formaient autour d’elle une drôle de
cage. C’est comme ça qu’on vivait tous les deux. De rien, de pas
grand-chose. Lorsqu’elle disparaissait quelques jours, je me faisais un
sang d’encre. Je la guettais comme un père dissimulé derrière un rideau.
Je craignais sans cesse qu’il lui arrive quelque chose. Et je n’aurais
rien pu faire. Alors, quand au bout de deux jours elle ne revenait pas,
je faisais vibrer mon petit harmonica. Tel le joueur de flûte, je
rappelais mon minuscule amour. Il m’arrivait de lui poser un tas de
questions. Je lui redisais à quel point le monde dehors était cruel et
dangereux. Mais elle s’en fichait. Elle était libre. C’était sa manière
délicate de me le faire comprendre. Jamais je ne me suis fâché. Je la
comprenais. Je l’enviais, surtout. Elle qui pouvait passer partout sans
attirer l’attention.
Aujourd’hui, elle est partie pour
toujours. Je vais rester là à la regarder. Je vais attendre l’heure de
prendre l’air, et improviserai des funérailles dignes de ce petit être.
L’homme prit une boîte d’allumettes et, délicatement, y déposa Angèle.
Demain, il l’enterrera dans un endroit tranquille, entre les graviers et
la terre poussiéreuse. Demain, à 16 heures, il pourra aller dehors,
marcher et goûter l’air pur et chaud du sud de la France, de Marseille.
Angèle l’araignée, la compagne de Jeff, est morte sans dire un mot.
Il ne dit rien notre prisonnier. Il sait qu’il devra rester seul encore
longtemps dans sa cellule.
Illustration : Fabien de Souza
Arnaud Le Bacquer
Il
a suivi les Beaux-Arts, puis s'oriente vers la pub, chez CLM/BBDO puis
Publicis et H. Il a cofondé GloryParis.com, hub créatif basé sur la
gloire des marques. Ecrire des nouvelles est une autre forme de
création, l'art de se projeter un court instant dans la vie d'un autre.
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